第八十四章 从左往右 (第2/2页)
“说了。”那个女人说，“她说了一句。”
“什么。”
那个女人把针拔出来，在袖口的布上擦了两下。
“她说她也是南人。”她说。
顾惊澜把册子合上。
“你刚才说，那三个人的第一个字是一个姓。”
“是一个姓。”
“姓什么。”
那个女人把手在膝盖上按了一下。
“我不认得那个字。”她说。
“那你记得什么。”
“我记得那个字上头有一个盖。”那个女人说，“一个点，底下一横，两边各一个小竖。”
她说完就低下头，把绷子端起来。
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顾惊澜走到门口站住。
门外是巷子。巷子里没有人，风不问在巷口站着，背对着她。
她刚站住，身后就有脚步声。
跟出来的是绣房里最年轻的一个女人。
那个女人二十多岁。她头上包着一块布，布是羊毛的，粗。她的手在袖子里。
“你别走。”她说。
顾惊澜站住。
那个女人走到离她三步的地方停下。
“你们要那本册子做什么。”
“看。”
“看什么。”
“看名字。”顾惊澜说。
那个女人的手在袖子里动了一下。
“名字有什么好看的。”
顾惊澜看着她。
“你的名字在册子上。”她说。
那个女人的肩膀动了一下。
“在。”
“哪一页。”
那个女人没有说话。她把手从袖子里抽出来。
她的手上有一个针孔，在食指的第二节上，针孔旁边是一小片青。
“你自己绣的名字。”顾惊澜说。
“我自己绣的。”
那个女人把手放回去。
“前两天我又看了一遍。”她说。
“看什么。”
“看我的名字。”那个女人说，“我的名字在第九页第二行。”
顾惊澜的眉毛动了一下。
第九页第二行。
“我又往下看了一页。”那个女人说，“第十二页第一行。”
顾惊澜没有说话。
“那一行也是我的名字。”那个女人说。
巷子里静下来。巷子两边的雪积在墙根，一条白，一条灰。
“你的名字，册子上有两回。”顾惊澜说。
“有两回。”
“那两行，哪一行是你绣的。”
那个女人把手从袖子里抽出来，指着自己的手背。
“我自己绣的，是第九页那一行。”她说，“第十二页那一行不是我绣的。”
“你怎么知道。”
“针脚的记法不一样。”那个女人说，“我绣我的名字，绣了十五年。我闭着眼都扎得出来。”
她把手收回去。
“第十二页那一行，是别人照着我那一行绣的。”她说，“照顾着绣，笔画就摆不正。”
“摆不正。”
“歪的。”那个女人说。
她把头低了一下，又抬起来。
“我一个人的名字，”她说，“册子上有两回。”
顾惊澜看着她。
“你叫什么。”
那个女人没有答。
她往绣房的方向看了一眼。
“我不敢说。”她说。
“为什么不敢。”
那个女人把手插回袖子，往后退了半步。
“因为册子上有两回的那个名字，”她说，“是我的。可是绣上去的那一回，不是给我绣的。”
她说完就转身走了。
她走得很急，两只手一直插在袖子里，头没有回。
顾惊澜站在巷子里，看着她的背影下了台阶，拐进了另一条巷子。
风不问从巷口过来。
“她说了什么。”
“她说她的名字，册子上有两回。”
“两回。”
“一回是她自己绣的。”顾惊澜说，“另一回是别人照着她那一行绣的。”
风不问把手从袖子里抽出来，在衣襟上擦了一下。
“那就是说，”他说，“有人拿她的名字，去填了一个走掉的人。”
顾惊澜看着那条空巷子。
“填完了，”她说，“册子上就齐了。”
她转过身，往巷口走。
走到一半，她又停下来。
“她不敢说自己的名字。”她说。
“为什么。”
“因为她那个名字，现在册子上占了两个人的位置。”
风不问在后面跟着，没有说话。
“占着两处的人，”顾惊澜说，“比空着的人更麻烦。”
她把袖子拢紧，走出巷子。
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风不问把少年推进来。
少年站在门口，先看了屋里的六个人，又看了顾惊澜。
顾惊澜朝他招手。
“过来。”
少年走过来。
顾惊澜把册子摊在膝盖上，翻开第七页。
“这一行字。”她说，“画下来。”
少年看了看那一行字。
他没有画字的形状。他把手指按在布上，从第一个字摸到最后一个字。
摸完了，他才从怀里掏出板，把上头旧的画用袖子擦了。
他开始画。
他画得很慢。他画一个圈，圈里画几道弯，弯的头上加一个小钩。他画完一个字，停一下，再画下一个。
顾惊澜在旁边等着。
“他认得字吗。”那个女人问。
“不认得。”顾惊澜说，“他会画。”
“不认得字，画得准？”
“他画的是样子。”顾惊澜说，“他不看那是什么意思，他看那长什么样。”
少年画完第一行。顾惊澜把册子翻到第九页。
“再画。”
少年画第二行。
画到第三行的时候，他的手停了一下。
他抬头看顾惊澜。
他把板转过来，指着第三行的第一个字。
那个字的头上，有一笔是断的。
“断的。”顾惊澜说。
少年点头。
“绣的时候线断了？”
少年摇头。
他把手指按在布上那个字的位置。按了一下。然后他张开手掌，让顾惊澜看。
他的掌心里有一点灰。
顾惊澜凑过去看那个字。
那一个字的头上，线是断的。断的地方，线的头缩在布里头，没有接上。
“这一针没绣完。”顾惊澜说。
少年点头。
他把那一个断的地方画在板上，画得比别的字大。
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顾惊澜把册子合上。
“我看见三行。”她说，“这三行是一回事。”
那个女人把手里的活停了。
“你要看线。”她说。
“线。”
那个女人把册子拿过去，翻到第七页。她用指甲在那三个名字上各刮了两下。
“摸。”
顾惊澜摸那三个名字的线。
线比别处的细。摸上去滑。
别的名字的线，摸上去是涩的。
“这三行的线跟别的不一样。”顾惊澜说。
“不一样。”那个女人说，“这三行的线，不是我领的。”
“你领的线在哪儿。”
“库房里。”那个女人说，“库房的线是羊毛线，一根一根是硬的。”
她把那三个名字刮了刮。
“这个不是羊毛。”
“是什么。”
那个女人把线头挑出来半截，绕在自己的食指上。
她把手举到窗边。
那一小节线在光里是发亮的。
羊毛线在光里是死的，不亮。
“是丝。”那个女人说。
顾惊澜把那半截线接下来，放在自己手心里捻了一下。
线是软的。捻的时候，两股线往一个方向转。
顾惊澜捻了两下。
她把线放下。
“我见过这个线。”她说。
那个女人看着她。
“在哪儿。”
顾惊澜没有答。
她把手伸进袖子，摸出那根针。
针身上全是锈。针眼里穿着半截线。
她把那半截线挑出来，跟手心里这一小节并在一起。
两截线的颜色一样。
两截都发亮。
两截线拧的方向也一样，从右往左。
“一样。”顾惊澜说。
那个女人低头看了很久。
“井里也有这个线。”她说。
“井里。”
“这一带没有这种线。”那个女人说，“这种线是从南边过来的。”
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顾惊澜把那两截线收进袖子。
“这本册子，”她说，“我带出去。”
那个女人把册子抱住。
“你带不出去。”她说。
“我出得去。”
“你出得去。”那个女人说，“册子出不去。册子一出门就要查。”
顾惊澜看着她。
“那你留着。”
“我留着，等他们来问。”
“他们来问，你怎么说。”
那个女人把册子抱在胸口。
“我说我绣错了。”
顾惊澜看了她一会儿。
“你叫什么。”
那个女人没有答。
她弯下腰，把手伸到绷架子底下。
她的手伸得很深。绷架子底下是黑的，顾惊澜看不见里头有什么。
那个女人的手在里头摸。
摸了一会儿，她摸出一件东西。
不是册子。
是一块布。
布是粗的，迭了几折，用麻绳捆了两道。捆得松了，绳上起毛。
她把那块布搁在膝盖上，解开麻绳。
布里包着一本册子。
这本册子比刚才那本旧。布面是黑的，边上已经烂了，烂的地方露出里头的纸。
那个女人把旧册子推到顾惊澜面前。
“这一本，我带了十五年。”她说。
顾惊澜没有立刻接。
“这一本，你从哪儿来的。”
那个女人把手放在封皮上。
“这一本是原来的那一本。”她说。
屋里静下来。
六个人都不再动。她们的针停在布上，一针也没有扎下去。
“原来的那一本在你手里。”顾惊澜说，“那新绣的那一本，是谁的。”
那个女人没有答。
她把旧册子往顾惊澜面前又推了一寸。